En este ensayo
- La instrucción
- Cuatro moléculas entre diez mil
- Los bosques de plata
- El atracón de carbono
- Una piedra de 2063
- El día en que el mar dijo no
- El peso de un cielo invisible
- El precio de recuperarlo
- El problema de darle las llaves a una IA
- La larga subida
- Las últimas moléculas obstinadas
- La curva, por fin
- Fundamentos científicos
Una emisión científica imaginaria desde el año 2100.
Buenas noches.
Llevo casi toda mi vida esperando este momento.
A mis espaldas hay una gráfica que conocen casi tan bien como su propia cara. Comenzó en marzo de 1958, cuando Charles David Keeling empezó a medir el dióxido de carbono atmosférico en Mauna Loa, Hawái. Las primeras mediciones rondaban las 315 partes por millón.[1]
Miren lo que sucedió después.
La pequeña línea dentada de las estaciones sube y baja, sube y baja. Pero el conjunto asciende. Supera 350. Luego 400. Luego 450. Durante más de un siglo casi no merecía la pena mencionar la dirección. Solo tenía una.
Hacia arriba.
Ahora miren el extremo derecho.
Ahí está la cumbre. Y aquí, inconfundible, el descenso.
Acaban de anunciar la última media mundial de doce meses.
350,0 partes por millón.
Creo que deberíamos limitarnos a contemplarla unos instantes.
Nos ven esta noche personas que eran niños cuando esa cifra parecía definitivamente inalcanzable. Personas que vieron subir la curva durante sus años de escuela, de trabajo, durante el nacimiento de sus hijos. Algunas han esperado setenta años para ver este número.
Y aquí está.
¿Cómo lo conseguimos?
No fue pidiendo a todo el mundo que dejara de producir dióxido de carbono. El mundo siguió construyendo, viajando, fabricando, comiendo, discutiendo y, sí, emitiendo CO₂.
Hicimos algo bastante más extraño.
En 2030 le entregamos a la inteligencia artificial un problema alrededor del cual la humanidad llevaba décadas discutiendo.
Saquen el dióxido de carbono de la atmósfera. Llévennos a 350 ppm para el año 2100.
Y le dijimos que averiguara cómo.
Conseguir que alguien firmara esa orden estuvo a punto de hacer saltar la conferencia antes de que la IA comenzara siquiera.
La instrucción
Las grabaciones de 2030 son difíciles de mirar. No por los discursos, aunque hubo de sobra. Por las pantallas detrás de los delegados.
El año anterior había sido espantoso. El calor golpeó dos grandes regiones productoras de cereales durante la misma estación. Varias marejadas cerraron puertos importantes; una ciudad todavía evacuaba familias de sus barrios inundados cuando se inauguró la conferencia. Los alimentos se encarecían. Los almacenes de emergencia estaban repletos. En algunos lugares la electricidad había fallado en plena ola de calor.
Pueden ver las imágenes en los archivos. Y a los delegados discutiendo delante de ellas.
Los países productores de petróleo temían una nueva autoridad internacional que algún día cerrase su principal industria. Los países ricos querían controlar las patentes. Las empresas tecnológicas exigían derechos exclusivos sobre máquinas que todavía no habían inventado. Las naciones más pequeñas hicieron una pregunta de lo más sensata: ¿era otra operación en la que los de fuera se quedarían con sus tierras, extraerían lo que quisieran y lo llamarían un regalo para la humanidad?
Varias delegaciones abandonaron la sala. Otras amenazaron con hacerlo. Alguien propuso dar a la IA dinero para investigar, pero prohibirle construir. Habría sido un acuerdo magnífico para producir informes.
Lo que sobrevivió fue un compromiso feo. No satisfizo a nadie del todo. Tal vez por eso funcionó.
La IA tendría una sola tarea: retirar CO₂ de la atmósfera hasta que la concentración mundial medida alcanzara 350 partes por millón, a más tardar en 2100. No podría imponer límites de emisiones ni gobernar la vida de las personas. Los inventos financiados con dinero público quedarían sujetos a licencias compartidas. Las instalaciones en tierras habitadas exigirían acuerdos locales. Observatorios independientes medirían el resultado.
La batalla más dura fue por el dinero. Una coalición de países comerciantes aceptó finalmente cobrar un pequeño gravamen en sus principales puertos internacionales y depositarlo en un fondo que no pudiera vaciarse alegremente para financiar las próximas elecciones. Los gobiernos podrían retirarse, pero con preaviso, costes contractuales y broncas monumentales con sus socios. Cada pocos años el programa tendría que explicar cuánto había gastado y cuánto carbono había retirado realmente.
No fue exactamente entregar las llaves del planeta. Fue aceptar, a regañadientes, que una organización científica extraordinaria intentara algo que la maquinaria política habitual nunca había logrado.
La instrucción, entretanto, era de una sencillez deslumbrante.
Lleven la atmósfera a 350.
Aunque los primeros resultados fueran pésimos, el fondo mantuvo abiertos los laboratorios. Eso importaría muchísimo.
Cuatro moléculas entre diez mil
Vengan conmigo al laboratorio virtual.
Aquí tenemos un millón de botellas transparentes, cada una con un litro de aire corriente de 2030. Solo unos 430 litros de ese millón habrían sido CO₂.
Ese era el problema: encontrar unos pocos cientos de litros de un gas dentro de un millón de litros de aire. Y repetir el truco a escala planetaria.
Las primeras plantas de captura directa de aire podían hacerlo, pero eran caras, consumían mucha energía y resultaban ridículamente pequeñas para la tarea.
La IA empezó por la química. Miles de laboratorios automatizados fabricaban materiales, los probaban, los rompían y fabricaban otros. Investigaron estructuras porosas, disolventes químicos, membranas y moléculas controladas eléctricamente. Sobre todo, estudiaron el fracaso.
Entonces apareció la red conmutadora.
Imaginen una lámina porosa con miles de millones de sitios químicos. En un estado eléctrico fijan CO₂. Cambiamos el potencial y liberan el gas dentro de una cámara sellada. Volvemos a cambiarlo y la lámina está lista otra vez.
Los primeros modelos eran desastrosos. La humedad arruinaba algunos. El polvo obstruía otros. Una red famosa funcionó maravillosamente durante once días y se desintegró el duodécimo.
Antes eso habría significado el final de una prometedora subvención de investigación.
Para la IA era martes.
En los años cuarenta las redes eran baratas de fabricar, resistían millones de ciclos y necesitaban mucha menos energía de regeneración que sus predecesoras. No había aparecido ninguna ley nueva de la química. La IA simplemente había explorado más química —y aprendido de más fracasos— que nadie antes.
Después dirigió su atención al viento.
Los bosques de plata
Miren esta reconstrucción de una meseta del norte de África en 2051.
Un bosque de hojas plateadas que se pierde en la bruma. Cada estructura sostiene miles de metros cuadrados de material capturador. El viento atraviesa las hojas; el CO₂ queda adherido a sus superficies. Algunas secciones se cierran, expulsan el gas hacia tuberías y vuelven a abrirse.
Hay sorprendentemente pocos ventiladores eléctricos. La IA rediseñó los equipos para aprovechar el aire que ya cruzaba la meseta.
También rediseñó las fábricas. Para 2055 las plantas autónomas fabricaban componentes destinados a nuevas plantas. Los robots montaban torres, revisaban juntas y reciclaban redes desgastadas.
Una noticia de la época muestra a técnicos locales junto a la primera instalación totalmente automatizada. Habían colocado un cartel hecho a mano en la entrada:
CONSTRUIMOS LA MÁQUINA QUE CONSTRUYE LAS MÁQUINAS.
A mí me gusta.
Pero miren más allá de las filas impecables. Por esa meseta pasaban antiguas rutas de pastoreo. Los primeros topógrafos las clasificaron como tierras sin uso. Las familias que las recorrían cada año protestaron, y mucho. Las obras se detuvieron hasta encontrar otra solución. En otros lugares, las comunidades perdieron la disputa.
Un bosque de plata seguía siendo una instalación industrial: cimientos, carreteras, líneas eléctricas, talleres y vecinos. Unos estaban orgullosos. Otros veían desaparecer un horizonte conocido.
La IA podía rediseñar una molécula en una tarde. No podía borrar la pregunta de a quién pertenecía el suelo.
Y aunque la instalación funcionara perfectamente, otra pregunta esperaba al final de cada tubería.
¿Qué hacemos con miles de millones de toneladas de CO₂ capturado?
El atracón de carbono
Los primeros bosques de plata exitosos dieron a la humanidad algo que llevaba tiempo deseando: permiso para sentirse mejor.
Y la humanidad hizo lo que suele hacer con las buenas noticias. Se concedió bastante más permiso del que nadie había ofrecido.
Los anuncios prometían viajes sin culpa. Una petrolera lanzó un eslogan memorable: EL CIELO TIENE BORRADOR. Los políticos citaban la capacidad de las máquinas mientras inauguraban nuevos desarrollos industriales. En lugares donde se planeaba reducir las emisiones, la producción volvió a crecer.
Quienes detestaban aquel periodo le pusieron nombre: el atracón de carbono.
Era una interpretación espectacularmente equivocada de las cuentas. Las máquinas recogían millones de toneladas, después miles de millones. La humanidad seguía añadiendo muchísimo más. Cuando la industria aumentaba las emisiones, la IA no las hacía desaparecer por arte de magia. Heredaba una montaña aún mayor.
Las discusiones fueron feroces. Los manifestantes acusaban al programa de regalar a los combustibles fósiles licencia para continuar. Los trabajadores señalaban los empleos y la energía de los que dependían sus familias. Algunos gobiernos pobres preguntaban por qué sus ciudadanos debían seguir siendo pobres mientras los países ricos disfrutaban a la vez de máquinas y combustible.
Pidieron al consorcio que condenara las nuevas emisiones. En su lugar publicó una proyección actualizada: más carbono que capturar, más centrales que construir, más décadas de trabajo. Su mandato no le permitía cerrar una refinería. Solo podía mostrar con una claridad brutal cuánto trabajo añadían sus emisiones.
Un periódico publicó dos fotografías juntas: una plataforma petrolífera nueva y un bosque capturador nuevo. Debajo, una sola frase:
HEMOS INVENTADO UNA FORMA CARÍSIMA DE MOVER EL MISMO CARBONO DOS VECES.
Era gracioso. Durante un tiempo también estuvo espantosamente cerca de la verdad.
La IA siguió construyendo. La curva de Keeling siguió subiendo.
Una piedra de 2063
Tengo algo en la mano.
Pesa aproximadamente medio kilo. Es gris, rugoso y espectacularmente poco interesante. Parte del carbono que contiene flotaba por la atmósfera en 2063.
Un gas que pudo cruzar una ciudad o un océano forma ahora parte de un mineral. No espera en un depósito. No escapará cuando alguien tire un objeto a la basura.
Se ha convertido en piedra.
El principio se conocía mucho antes de 2030. Los experimentos de Islandia habían demostrado que el CO₂ disuelto en agua podía reaccionar con basalto para formar minerales carbonatados sólidos.[2] La IA dedicó décadas a convertir esa química en una industria mundial.
Cartografió rocas adecuadas, diseñó sistemas de inyección, desarrolló sensores subterráneos y aprendió a acelerar ciertas reacciones sin perjudicar las formaciones. Parte del carbono se mineralizó bajo tierra; otra parte reaccionó con minerales extraídos en instalaciones industriales; otras cantidades fueron a depósitos geológicos vigilados.
Durante un tiempo hubo propuestas para fabricar absolutamente todo con carbono capturado. Una famosa hablaba de vasos desechables para café.
La IA señaló que la mayoría de los vasos desechables no cuentan con un servicio fiable de enterramiento geológico.
Prefirió la piedra.
Habíamos pasado siglos sacando carbono del subsuelo para enviarlo al cielo. Ahora, a un coste inmenso, aprendíamos a llevarlo de vuelta.
El día en que el mar dijo no
El siguiente avance llevó el proyecto a los océanos.
El agua marina contiene un enorme depósito de carbono inorgánico disuelto e intercambia continuamente CO₂ con la atmósfera. Si cambiamos su química de manera controlada, puede absorber más carbono del aire. Algunos sistemas extraían carbono disuelto y lo mineralizaban; otros aumentaban la alcalinidad para que el océano almacenara más carbono en formas disueltas.
La química funcionaba.
El primer gran experimento costero, no.
Esta es la reconstrucción de la escena en 2058.
Una bahía junto a un pueblo pesquero está llena de barcos de investigación. Llevan tres semanas de trabajo cuando los sensores detectan un cambio químico inesperado en un hábitat marino sensible. Los pescadores que se habían opuesto al ensayo ya denuncian cambios en sus capturas.
Los operadores locales exigen detenerlo. El sistema ambiental independiente coincide. Se cierran las válvulas. Se paran las bombas.
Las cámaras siguen grabando. Nadie aplaude. Los barcos permanecen en el muelle y familias enfadadas preguntan quién pagará el trabajo perdido.
Los opositores vieron la prueba de que unas máquinas obsesionadas con números atmosféricos podían destruir la vida que había debajo. Los partidarios destacaron que el ensayo se detuvo antes de empeorar la situación.
Un año después, la IA propuso otro método: cambios menores repartidos por aguas más extensas y cuidadosamente seleccionadas, con límites ecológicos más estrictos. El pueblo votó si permitía otra prueba. Esta vez ganó el sí, por muy poco.
Los océanos acabarían convirtiéndose en otra gran rama de la industria de extracción. Pero la lección permaneció: el mar podía ayudar a quitar carbono del aire. También podía decir que no.
El peso de un cielo invisible
Apaguemos un momento las luces del estudio.
Miren la pared que tengo detrás. Aparece un cuadradito luminoso. Luego otro, y otro, hasta que el muro se llena de pequeñas luces. Hay 620. Cada una equivale a mil millones de toneladas de dióxido de carbono.
Es aproximadamente la reducción del CO₂ contenido en la atmósfera necesaria para pasar de 430 a 350 partes por millón. Ochenta ppm parece poca cosa escrito así. Una pared llena de materia cuenta otra historia.
Ahora imaginen que, mientras apagamos las últimas luces, siguen encendiéndose otras nuevas.
La gente continuaba emitiendo. Los océanos y la tierra intercambiaban carbono con un aire cuya concentración estaba cambiando. Parte del carbono que había entrado en depósitos naturales empezó a regresar.[3] Por eso las máquinas tuvieron que extraer muchísimo más que aquellos 620 mil millones de toneladas. El total terminó midiéndose en billones de toneladas, en el sentido de millones de millones.
Llevamos tanto tiempo filmando la maquinaria que casi parece corriente. Esas pequeñas luces devuelven su verdadera escala.
En los años setenta la extracción anual ya alcanzaba decenas de miles de millones de toneladas. Durante las últimas décadas la capacidad superó los cien mil millones anuales. Bosques de plata, plantas de minerales, instalaciones oceánicas, pozos de almacenamiento y fábricas que fabricaban más fábricas funcionaban sin descanso.
Necesitaban enormes cantidades de energía. El programa construyó instalaciones propias de generación solar, geotérmica y nuclear, además de almacenamiento eléctrico. Cada avance en energía de captura, duración de componentes o recuperación de materiales importaba cuando se repetía billones de veces.
No había aparecido ninguna nueva ley física. Separar CO₂ de aire muy diluido seguía requiriendo energía. Transportarlo y almacenarlo seguía exigiendo materiales y trabajo.
La IA se había vuelto extraordinariamente buena colocando esos recursos donde más rendían.
Y fuera del laboratorio, el mundo empezó a llevar las marcas de aquella decisión.
El precio de recuperarlo
Aquí está la parte de la historia que los programas de celebración solían omitir.
No solo se extendieron los bosques plateados. También las minas.
Los reactores minerales necesitaban roca. Los captadores, cantidades enormes de materiales fabricados, equipos eléctricos y repuestos. Hacían falta caminos, tuberías, fábricas y energía. Algunas laderas quedaron cortadas en terrazas. Cintas transportadoras cruzaban valles que nunca habían oído maquinaria. Un distrito de procesamiento mineral podía ocupar más terreno que las antiguas ciudades a las que abastecía.
Hubo lugares donde el aire se volvió más limpio mientras el paisaje se hacía irreconocible.
Las fotografías aéreas de los años setenta muestran largas cicatrices claras sobre terrenos antes intactos. Muchas acabaron restauradas. Otras no. Hubo disputas por el agua, por las rutas de pastoreo y por quién heredaría las instalaciones abandonadas cuando se agotara una formación mineral.
La IA encontró formas de reciclar casi todo lo que merecía reciclarse. Aprendió a usar minerales de menor calidad, reducir excavaciones y devolver otros usos a los terrenos procesados. Eso importaba. Pero no se procesan billones de toneladas sin mover materia, ocupar espacio y cambiar cosas.
En el museo nacional se conserva una vieja pancarta de protesta de vecinos amenazados por la expansión de una mina. Dice:
LES PEDIMOS QUE SALVARAN EL CIELO, NO QUE SE COMIERAN LAS COLINAS.
Allí el programa terminó cambiando sus planes. En otros lugares, las colinas fueron excavadas igualmente.
Se puede agradecer el aire que tenemos encima y lamentar a la vez la tierra que quedó debajo de las máquinas. Mucha gente en 2100 siente ambas cosas.
El problema de darle las llaves a una IA
En los primeros tiempos circulaba un chiste inquietante: díganle a una IA que arregle el clima y quizá decida deshacerse de los humanos.
Además de monstruoso, eso no habría retirado el CO₂ que ya estaba en el aire. Pero detrás del chiste había un problema real: una máquina obsesionada con una cifra podría buscar atajos que sus creadores jamás habían querido.
La respuesta no fue una regla que le pidiera a la IA ser simpática. Fue ingeniería.
Un grupo de inteligencias inventaba tecnologías. Otras trataban de descubrir cómo podían fallar. Observatorios independientes medían la atmósfera. Las autoridades locales podían rechazar emplazamientos. Los contratos exigían cuentas públicas del uso de tierra y agua y de los costes industriales. Sistemas físicos de parada podían interrumpir las operaciones sin pedir permiso a la IA investigadora.
Los diseñadores habían pensado que la mayoría de las salvaguardias vendrían de comités humanos. En la práctica, gran parte de la ingeniería de seguridad detallada la diseñó la propia IA: podía examinar miles de rutas hacia un accidente y modificar las máquinas.
Pero la capacidad de decir no seguía fuera de su control.
Recuerden la bahía de 2058. Recuerden el sonido de las bombas al detenerse.
Lo más tranquilizador de la historia es que las máquinas eran lo bastante inteligentes para construir el futuro y podían ser detenidas por quienes debían vivir junto a ellas.
La larga subida
Vean ahora la parte de la curva de Keeling que la generación de mi madre recuerda con más dolor.
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Empieza el programa.
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La línea sigue subiendo.
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Sigue subiendo. Supera 450 partes por millón y continúa.
Fuera de los laboratorios, el planeta entregaba su propio informe. Otra cosecha desastrosa. Otra ciudad trasladando familias tierra adentro. Calor que impedía a los niños ir a clase durante semanas. Humo que cruzaba fronteras desde incendios que parecían durar todo el verano.
Mientras la gente metía sus hogares en camiones, las máquinas seguían trabajando en las mesetas desérticas. Bajo tierra, a oscuras, los pozos seguían convirtiendo carbono capturado en piedra. El logro era real. La atmósfera parecía indiferente.
El atracón de carbono había empeorado las cuentas. El consorcio perseguía tanto el carbono presente en 2030 como décadas de emisiones adicionales. Una generación de ingenieros envejeció retirando cantidades enormes de CO₂ mientras cada lectura anual volvía a batir récords.
Una de las fundadoras del proyecto murió en 2057. Su obituario lo llamó el mayor experimento inconcluso de la humanidad. Había defendido durante sus últimos años algo que, según la única medida pública que importaba, todavía no había funcionado.
Mi madre recuerda aquel funeral. Tenía treinta y siete años. Ya había dejado la casa donde creció, después de que las inundaciones hicieran cada vez más difícil habitar su barrio. Vio la ceremonia en una pantalla prestada, en un centro de evacuación. El comentarista dijo que aquella ingeniera había dedicado su vida a hacer descender la curva.
Mi madre miró la cifra en una esquina de la pantalla.
Había vuelto a subir.
Los críticos tenían material de sobra. Los periódicos dibujaban robots carísimos persiguiendo moléculas de CO₂ con cazamariposas. Los políticos exigían saber por qué no podían apagarse las máquinas. Los ingenieros señalaban el carbono almacenado permanentemente. El público seguía señalando el cielo.
Después comenzó a disminuir la velocidad del aumento.
Al principio los observatorios se negaron a celebrarlo. Las fluctuaciones naturales podían imitar un cambio de dirección. Se revisaron instrumentos, se compararon registros, se repitieron mediciones.
A principios de los sesenta la media anual llegó a su máximo. Y a lo largo de varios años el descenso se volvió imposible de negar.
Hay una grabación del centro de observación que nunca me canso de escuchar.
Una científica lee una cifra. Silencio. Alguien dice, casi sin voz: «Está bajando».
Otra persona pregunta: «¿Estamos seguros?»
Y, unos segundos después, desde el fondo de la sala se oye llorar a alguien.
No era un político. Ni una portavoz de relaciones públicas. Era un técnico que llevaba veintitrés años calibrando instrumentos mientras la curva había subido en todos y cada uno de ellos.
Otros observatorios lo confirmaron. El año siguiente también. Y el siguiente.
La línea había cambiado de dirección.
Los que construyeron las primeras máquinas no habían sido unos necios. Algunos no vivieron lo suficiente para saberlo.
Las últimas moléculas obstinadas
En 2084 la curva de Keeling descendía deprisa. La industria extractora era mayor de lo que sus fundadores habían imaginado. Sin embargo, acercarse a 350 se volvía cada vez más difícil.
La atmósfera no era un depósito aislado. Al caer el CO₂, cambiaba su equilibrio con el océano y la tierra. Parte del carbono que había entrado en esos reservorios podía regresar al aire. Cada última parte por millón exigía más trabajo del esperado.
La IA había modelado esos intercambios. Las máquinas funcionaban. El planeta era, sencillamente, inmenso.
El último tramo llevó años.
Los políticos fundadores ya eran historia. Los primeros laboratorios, museos. Varias generaciones de IA habían llegado y desaparecido. Quienes eran niños en 2030 se habían hecho viejos. Y las instalaciones seguían trabajando, mantenidas por sucesoras de máquinas inventadas décadas antes.
Sobrevivieron a modas, gobiernos, crisis económicas y a sus primeros diseños.
El número no había cambiado.
La curva, por fin
Y así volvemos a esta noche.
350,0 partes por millón.
Hay personas que nunca pudieron verlo. Personas perdidas durante los años de calor, incendios e inundaciones. Comunidades enteras cuyas viejas calles solo existen ya en grabaciones. Y paisajes que pagaron otro precio: colinas abiertas para extraer minerales, valles llenos de industria y costas modificadas para alojar máquinas gigantescas.
No recuperamos el mundo de 1958. No podíamos.
Pero el carbono realmente ha salido del aire. No es una promesa. No es una compensación en la contabilidad de alguien. Está capturado, medido y almacenado.
350.
Hay alguien en el estudio a quien quiero presentarles.
Mi madre tenía diez años cuando empezó el proyecto en 2030. Ahora tiene ochenta. Recuerda a los delegados discutiendo, los primeros bosques de plata, el centro de evacuación donde vio el funeral de una científica y los años en que los instrumentos parecían burlarse de cada esfuerzo.
Le pregunté esta mañana si alguna vez creyó que vería este número.
Me dijo: «Después de cumplir cincuenta, ya no. Pensé que habíamos perdido la oportunidad».
Entonces sonrió y me contó algo que yo desconocía. Cuando anunciaron el primer descenso sostenido, escribió 350 en el reverso de una fotografía de la casa que había perdido. Guardó esa foto durante tres mudanzas y otras dos inundaciones. Todavía está en un cajón de casa.
Está sentada ahí, ahora mismo. La veo mirando la pantalla.
No creo que esté pensando en redes conmutadoras, carbonatos minerales ni en la inteligencia extraordinaria que los diseñó.
Creo que piensa en cuántos años puede pasarse una persona esperando que una pequeña línea cambie de dirección.
Hace setenta años, la humanidad le entregó a una inteligencia científica extraordinaria una misión absurdamente difícil. Discutió por el dinero, peleó por las tierras, quemó más carbono cuando debería haber sabido lo que hacía, sufrió pérdidas terribles y estuvo a punto de perder la fe.
Mientras tanto, las máquinas seguían aprendiendo. Encontraron mejor química, formas más baratas de mover aire y métodos más fiables para encerrar carbono en piedra. Construyeron una industria mayor que cualquiera anterior. No derrotaron a la termodinámica. Convirtieron una tarea aparentemente imposible en una larga sucesión de trabajos físicos que podían hacerse.
Charles Keeling empezó a medir CO₂ en 1958 porque quería comprender la atmósfera. Me pregunto qué habría pensado del equipo que terminó creciendo alrededor de aquellas mediciones.
Pongamos una última vez toda la curva en pantalla.
Aquí está 1958.
Aquí, la larga subida.
La cumbre.
Y aquí el descenso, atravesando las vidas de quienes lo construyeron, perdieron cosas por su causa, discutieron sobre él y lo esperaron.
Para la generación de mi madre, esos últimos años quizá sean el fragmento de matemáticas más hermoso que jamás se haya dibujado.
Ella ha dejado de mirarme.
Mira la línea.
Y creo que, al menos por esta noche, deberíamos dejarlo ahí.
Fundamentos científicos
Los acontecimientos, las personas, las tecnologías y los diálogos de 2029 a 2100 son ficticios. Los puntos de partida científicos y las primeras mediciones de Keeling son reales:
- Mediciones atmosféricas: NOAA Global Monitoring Laboratory — Trends in Atmospheric Carbon Dioxide. La serie de Mauna Loa comenzó en 1958, alrededor de 315 ppm.
- Captura directa del aire: Sanz-Pérez y colaboradores, Direct Capture of CO₂ from Ambient Air, Chemical Reviews (2016). Química de captura, energía de separación e ingeniería.
- Almacenamiento mineral: Carbfix — Turning CO₂ into Stone. El CO₂ puede mineralizarse rápidamente en basalto adecuado.
- Respuesta del ciclo del carbono: IPCC Sixth Assessment Report, Working Group I, Chapter 5. La extracción interactúa con los reservorios oceánicos y terrestres.
NOAA Global Monitoring Laboratory — Trends in Atmospheric Carbon Dioxide. ↩︎
Sobre la mineralización temprana en Islandia, véase Carbfix. ↩︎
IPCC Sixth Assessment Report, Working Group I, Chapter 5, Box 5.3. ↩︎
